Reçu via BBM: « Je repense à tous ceux qui se plaignaient quand il faisait froid, regarde la chaleur qu’il fait maintenant, si je pouvais je leur cracherais tous à la gueule ». Il fait trop chaud pour écrire. Le clavier me brûle le bout des doigts, le disque dur fait le bruit d’un avion de l’Oceanic Airlines qui se crashe dans la jungle, le navigateur met 8 secondes à afficher une page en flash, la batterie carbonise mes cuisses et me prive de futurs enfants. Le son à fond pour rendre hommage aux heures de gloire de la West Coast, le rire agaçant des couples en terrasse, la fenêtre ouverte sur la dispute des voisins, le T-Shirt collé au dos, le cou suintant, le poignet qui démange à cause de la montre moite, le goût de sang dans la bouche pâteuse malgré les gorgées de Red Bull, c’est trop pour arriver à se concentrer. Et n’espère pas attendre la nuit fraîche pour avoir plus d’inspiration: les potes qui engrainent pour aller boire un verre et pécho de la touriste, la meuf qui râle dès qu’un bout de drap recouvre un demi-centimètre de sa peau, le coloc qui se retape tous les matches de la Coupe du Monde avec des joueurs japonais sur le PSN, le voisin d’en face qui boit une bière en slip, la 3ème douche froide efficace 3min45 seulement, les coups d’oeil à l’horloge pour se rendre compte qu’une heure de plus est passée, une heure de sommeil en moins. Il fait trop chaud pour écrire. Et puis de toute façon, il fait trop chaud pour lire.
The Yellow Kid 